刺骨的寒风如猛兽，肆虐汴京大街小巷。沉重的乌云似乎是一只看不见的手画出来的，它把天空压得如此之低，似乎伸手可及。整个城市笼罩在一片死气沉沉的气氛中，就像一座巨大的坟墓，等待着最后的埋葬。
林风穿着一件破旧的盔甲。寒风吹进盔甲的缝隙，使他浑身发抖，但他完全没有察觉。他的身影孤独而坚毅，笔直地立在城墙上，像一座永恒的雕塑。他手里紧紧地抓着一面破碎的“清明镜”。镜子的碎片在昏暗的灯光下仍然闪烁着一种奇怪而微弱的光。
他的目光扫过手里那面破镜子，思绪像一匹野马一样飘回到二十年前那个宁静的早晨。那时的青田村，被一层薄薄的晨雾轻轻包裹着，仿佛是与世隔绝的仙境，远处的山峦在雾霭中若隐若现，宛如一幅淡墨山水画。在村子里，偶尔的鸡叫声打破了早晨的寂静。
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