袁云是被雨水敲打铁皮棚顶的声音唤醒的。他睁开眼时，剧院残骸已化作现代商城的玻璃幕墙，指尖还粘着观众席天鹅绒的纤维，鼻腔里却充斥着汽车尾气与廉价香水的气味。柏油路面的积水映出霓虹灯扭曲的色块，某个瞬间他看见亚瑟的铜像倒影正被外卖骑手的电动车轮碾碎。
踉跄着扶住路灯柱时，他摸到铜质灯座上1937年的铸造铭文。雨丝突然裹挟着蜂蜡与铁锈的气息——那是钟楼密室特有的味道——却在落地前化作便利店关东煮的蒸汽。袁云低头看着自己沾满石膏粉的双手，西装内袋突然刺痛，那支干枯的玫瑰正将根须扎进衬里。
先生，要伞吗？
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