夜里的风从井口往上冒，带着一股湿气，吹得桌上油灯晃了晃。我盯着那团火苗，手指还搭在刚才写下的“立身以何？”四个字上。笔尖的墨没干透，被风吹出一道细痕，像一条爬过的虫。
门响了。
不是敲，是轻轻推开的。外面站着两个人，一个高些，穿青纹道袍，另一个矮半头，袖口绣着浅云纹。他们手里各提了一盏小灯笼，光映在脸上，照出几分笑意。
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